lapsos: conversas com Clarice e Llansol...

"Eu transitava essa linha tênue entre a chegada e o mais além. Mas
queria mais e suspeitava que para isso era preciso perder...  Até então
escrevia ali, no limite da mentira."



"Pois como poderia eu dizer sem que a palavra mentisse por mim?"


“a língua é uma impostura. Mas é possível, em algum momento, atingir a
linguagem, a língua sem impostura. É isso o que o meu texto quer.
Quando me perguntam se escrevo ficção, tenho vontade de rir.
Ficção? Personagens que acordam, dormem, comem? Não, não tenho
nada a ver com isso. Para mim, não há metáforas. Uma coisa é ou não
é. Não existe o como se. O que escrevo é uma só narrativa, que vou
partindo, aos pedaços.”

"Para além da mentira não há verdade, há isso."

da nudez I

com tudo aquilo que não tinha

ela se fez presente:

lhe deu as costas

ampliada em parênteses

desejava uma falta mais inteira que a sua

A menina do penso quebrado

A menina tinha o penso quebrado! Nasceu assim, não sabia explicar, não sabia nem o que era isso e se espantava com as perguntas. Aliás, se espantar era algo que sabia muito bem... De resto, não sabia de quase tudo. Deixava cair o queixo e abria os olhos bem grande. De penso quebrado via que não há mistério no rabo das lagartixas. Mas há beleza ou feiura e o número de piruetas que ele dá antes de jazer inerte no chão. Via que o amarelo era amarelo, o azul era azul e que tinha gente que chamava o verde-água de azul-piscina e era isso mesmo, variâncias de olho... De penso quebrado, brincava de roda e de pique-esconde, comia manga e chocolate se lambuzando sincera e sem metafísica. E ela não precisava de penso pra saber que ficava às vezes triste e que tinha medo de escuro. Entender não entendia de nada não, mas existia assim, acreditando...

DA ESCRITA III

Assim, dou o que eu não tenho

nunca tive

O encontro não cumpre a distância

Para ouvir: Something she has to do - Philip Glass

falta na memória

Bananeiras se ampliavam para selva escondendo o mundo. Há vida além do medo... Caqui, uva, limão, jabuticaba, coelho, gambá. E um sussurro rondando, sempre à espreita... Escadas anunciam o caminho. Para além delas, mais mundo, mais medo. Malas engolem crianças inteiras. Portas disfarçadas revelam encanamentos. A água flui abrigada entre as paredes, o fluxo em algum lugar por trás dos ombros. Entrava pela janela, subia nas portas. Não se pode pisar nas linhas entre os azulejos, jamais! Degraus são pulados num impulso: ...dois, três, quatro, cinco! O destino alçado desafiando a casa... Descer sempre foi mais fácil. Lá em cima, a travessia vinha antes da luz. Um labirinto à espera, o desejo escondido no ponto mais alto. Derrubava o medo sem abrir os olhos. O vazio abandonado sob a mesa chamava o nome do pai...

Tabuleiro francês

Cuidadosamente eram desenformados nos tabuleiros de todos os dias. Sabores escolhidos com atenção... Para curar existências angustiadas. Receitas diferentes, todas com a mesma forma. Talhada no inconsciente devidamente controlado. As semanas passavam doces e ternas pelas mãos de quem sempre sabe o que é melhor. Pessoas controladas e encaixadas no tabuleiro de todos os dias. Peças escolhidas com atenção... Um jogo e suas regras: cada coisa em seu lugar, um lugar para cada coisa. Nesse mundo bem resolvido, Saint-Exupéry é mais que um consolo para o abandono...

"–A culpa é tua –disse o principezinho– Eu não queria te fazer mal; mas tu quiseste que eu te cativasse..."

É a isenção perfeita. E naquela casa a perfeição seria sempre mais importante que chocolate.

do papel (,) do corpo

De repente havia um corpo!... Corpo-objeto de desejo, desvendado por outras mãos... As minhas um dia se ocupariam da escrita e tentariam criar um corpo próprio. Assumi o corpo como linguagem, existindo a partir da palavra... Escrever para compor um corpo. Incorporar... Porém há um corpo anterior que risca o papel. Que corpo é esse que escreve, mas não se inscreve? Um corpo que vibra, que arrepia, que pulsa... O corpo respondia a outro corpo. Quando esse outro se assemelhou ao meu foi um reconhecimento. Pegar, encostar, sentir. Com-tato. Olfato, audição, visão, paladar. Corpo sensível, formado de sentidos. Este corpo observava o chão escuro pedindo mergulho, quase um abismo. Um pé de cada lado. O último degrau, pesando o corpo para trás, faz questão de afirmar a gravidade. O impulso vem de uma impossibilidade. Mas esse impossível pede existência. Tentativas de se inscrever no espaço. Momento de perder-se... Esquecer de si neste instante-já, fugidio. O inesperado sangra. Grita sua insatisfação. O corpo adoece! Susto... Então o corpo nos escapa? Medo. A morte só existe porque há um corpo. E a vida? Há vida através do corpo, a-pesar do corpo... O meu encanto é quase um ato de resistência frente à dor. “Você não vai me impedir de ser” “Você não vai me impedir de me amar pelo que eu sou, mulher...”A morte é demasia do corpo, é corpo em plenitude. A vida não tem contrários. 

Para Eros se lembrar da mãe II

Essa história se desenvolve em torno de uma questão: "presente ou presença?" Não há intuito de se responder à questão, mas na tentativa há um processo que se (des)construiu continuamente...

1º ato, ano 1, quarto: Meia noite e uma ideia adolescente.

...

2º ato, ano 2, outra cidade: Um fim antecede o início.

...

3º ato, ano 3, muro: Caneta, Clarice, cerveja e um amor imaginado.

...

4º ato, ano 4, por aí: 
.

Para ouvir: Chico Buarque&Edu Lobo

(...)

Sempre haveria um desconhecer por trás das coisas... Algo que escapa, esquiva pelas frestas e segue por aí com vontade alheia e própria... Um não-saber que transita o tempo... A lacuna, o não-lugar, o através... Talvez daí viesse a poesia. De um real que é anterior e além... Que tenta se mostrar, mas é sempre incompleto... Marcando um outra vez que nunca é o mesmo, mas repete... E não cessa.

Para ouvir: Go on, jump! - Cristophe Beck